... nunca falei pra ninguém no assunto. Mas talvez
tenha sido em algum momento de silencio, inicio da
manhã, no quintal de casa, quando algum sol filtrado
entre as folhas tocava o chão de terra, o canteiro de
amor-perfeito, e as pequenas lajes de cerâmica
vermelha que faziam o caminho mais seco em tarde de
chuva. Tinha eu uns 6 ou 7 anos e brincava com um
microscópio biológico, mas achei que ter uma câmera
fotográfica seria mais interessante do que aquele
aparato óptico cientifico: capturar a luz e não
formigas.

Não sei quanto tempo depois assisti a um documentário
na TV (não nos era permitido assistir tv em casa, a
não ser se estava doente, como naquele dia) sobre
um fotografo que percorrera o mundo com uma pequena
máquina preta e prateada: Europa, China, Japão,
Índia... As imagens me fascinaram, o fotografo me
encantou (e ainda me encanta) e mais ainda que tenham
sido feitas com tanta economia de meios. A maquina era
o passaporte para se estar em toda parte e as imagens
capturadas, um convite ao fantástico. E tudo eram
imagens do cotidiano. O cotidiano era mais
interessante que o quintal de casa.

Passou algum tempo. Nesse tempo, minha tia, visinha
nossa de porta, tornou-se uma obcecada e competente
fotógrafa e vi de longe toda aquela gente que nos anos
80 consolidou este grupo ainda fervilhante de
fotógrafos de Belém. Mas este mundo passou um pouco ao
largo do meu convívio, inexplicavelmente. À época, me
interessava mais pela música e em decidir o que faria
pelo resto da minha vida. E decidi por geologia. Mudei
de cidade duas vezes e o que mais me acompanhou nesse
tempo, remexidas pela saudade, foram imagens de Belém.
Mas não se revelam e ampliam lembranças. Precisava
daquele pequeno aparato preto e prateado que vira
quando criança num documentário. Não fotografar
tornou-se quase um sofrimento físico para mim então.
Quando finalmente ganhei meus primeiros salários como
geógolo, guardei o suficiente para comprar uma
bicicleta e uma máquina e suas lentes. Faz dois anos.
A bicicleta jaz em esquecimento num canto de casa. A
máquina não.

Com ela não fui à China, Japão ou Índia. Ainda. Mas
falo com pessoas que jamais falaria sem este álibi.
Cruzo fronteiras as quais não me permitiria ou
poderia, sem este passaporte. Tenho o prazer infantil
de me surpreender com as coisas e a luz, e o rigor do
geômetra em encontrar a composição. Tenho conhecido
gente com altos teores de humanidade, qualidade que
estou convencido ser a principal dentre as principais
para um bom fotógrafo. Com a fotografia, cada dia é um
pais novo a ser descoberto.

Esta é a história de quem está começando, de um
fotografo que sempre será amador (de quem ama) e a
cada dia menos diletante, porque todos amadurecemos.